Mentre sono in coda davanti a una tabaccheria, dal cellulare di un ragazzo accanto a me sento fuoriuscire i suoni della musica trap (e aveva le cuffie!).
«La musica peggiora sempre» dico io a voce alta con fare distratto, sapendo che qualcuno avrebbe abboccato. Lui non mi sente, ovviamente, ma l’amica che gli sta accanto invece si risveglia con un sussulto dalla fase rem e mi risponde:
«Guardi che tutti i padri dicono ai figli che la loro musica era migliore e che i cantanti di adesso non valgono niente». Masticava un chewing gum e vi garantisco che parlava come Fiorenza, la ragazza hippie di Verdone, i due scappati di casa che facevano parte della comunità “I figli dell’amore eterno”!
E continua, forse pensando che io non abbia capito: «Il padre di mio nonno diceva a mio nonno che Elvis Presley aveva il "fuoco di Sant'Antonio", mio nonno diceva a mio padre che i Rolling Stones erano drogati, e adesso mio padre dice a me che i rapper e i trapper non hanno voglia di fare un cazzo e mi portano sulla cattiva strada. È una storia che si ripete sempre uguale, capisci?»
Amadeus Mozart
La ragazza mi stava stupendo. Aveva reagito. Era sveglia e aveva risposto, quindi meritava a sua volta una risposta.
«Hai ragione, il processo è proprio questo, ma la conclusione è sbagliata dal punto di vista logico. Se vuoi te lo spiego un attimo, perché è un inganno in cui cadono tante persone» le dico.
In quel momento si “risveglia” il suo amico – non un risveglio spirituale, ma quel risveglio tipico degli zombie che escono dalla tomba, ma restano comunque morti – si toglie le cuffie e chiede rivolto a lei: «Ao! Che è?»
Lei stessa lo guarda con disprezzo.
«Che vuole questo?» continua il fanciullo, guardando prima lei e poi me.
«Non vuole niente, mi stava spiegando una cosa. Ascolta la musica, non ti preoccupare, che non sono argomenti per te» risponde lei perentoria. La ragazza mi piace sempre di più e già mi chiedo come fanno le giovani di oggi a destreggiarsi con il materiale umano di scarsa qualità che si può reperire fra i ragazzi, i quali sono decisamente più addormentati delle donne: tutti tripunturati per poter continuare a giocare a calcio e sognare di guadagnare gli stessi soldi di Cristiano Ronaldo!
Ma lui non capisce la situazione e insiste: «No, io mi preoccupo, io sono uscito con te, è nel mio senso, capisci, che mi devo preoccupare, perché sono uscito con te. Quindi dobbiamo tornare insieme». E intanto muoveva meccanicamente la testa e il corpo come se avesse ancora la musica nelle orecchie [è l’effetto del riverbero dei suoni sui neuroni, dura per delle ore; per questo motivo è molto importante il genere di musica che ascoltiamo].
Devo dire che il suo linguaggio poteva dare l’impressione generale, a un interlocutore di poche pretese, di una qualche forma rudimentale di comunicazione. Ma la profondità di quanto voleva esprimere era evidentemente così elevata, che io stesso avrei faticato a trovare i termini adatti... e anche la grammatica più corretta.
Lei lo zittisce con un cenno e io finalmente posso cominciare a parlare: «Ti spiego. Se il tuo bisnonno dice a tuo nonno che la musica è peggiorata, anzi, che tutto è peggiorato rispetto ai suoi tempi, e poi tuo nonno dice a tuo padre che la musica è peggiorata rispetto ai suoi tempi, e infine tuo padre dice a te che la musica è peggiorata rispetto ai suoi tempi, secondo quale processo logico ne ricavi che non è vero, anzi, che è vero il contrario? Tre generazioni che affermano la stessa cosa, sono prova che quella cosa è vera oppure che è falsa? Il fatto che lo si faccia notare a ogni generazione viene incredibilmente utilizzato come prova che il processo di degenerazione della musica non è reale! Tutti lo dicono, quindi tutti hanno torto! Non ci trovi niente di illogico in questo ragionamento?»
Lei non dice nulla, riflette; invece lui approfitta di questo silenzio per darci un altro esempio del desertico panorama offerto dal suo pensiero: «Ai vecchi non piace la nostra musica, la nostra musica è una musica di protesta, non c’entra la politica, nel trap non si fa politica. Il mondo fotte me, quindi io fotto il mondo!» e continua a muovere la testa in maniera asincrona rispetto alle parole.
Per fortuna è arrivato il mio turno ed entro in tabaccheria. Intanto penso fra me e me: «Se siamo tutti figli di Dio, questo è stato sicuramente adottato!»
Salvatore Brizzi
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